Alguien ha recreado como imaginarse asimismo en un perdido ayer. Cargado de todos los que fueron y serán, se ha convertido en la pesadilla de a los que la violencia despedaza ¿Ignoramos ser parte de ella? Las palabras esenciales en las voces de los muertos, dirán para siempre que el diálogo de unos pocos, de nada sirve contra la sombra del que ve caer al vecino ¿Que final llevara nuestro destino?
Perdernos en la hora gris, no cambia el rostro en el espejo de este horror, que ya es fin de pesadilla de generaciones bajo tierra; ni evitara que los sobrevivientes olviden la sangre, en esta guerra entre la vigilia y el sueño. La mano justa demora, mientras la memoria se ahoga en llanto. Nuestros sueños fugitivos se preguntan si haremos algo, antes de que mostremos nuestros ojos muertos.